¡Teruel si existe! Como lo pienso, posiblemente sin ser demasiado consciente de ello, pues lo digo y ya está. No soy de Teruel, pero como me estimo en lo que valgo, que seguramente no es demasiado, pues no me duelen prendas para afirmar con más razón lo que queda dicho.
Es curioso, pero curioso de verdad, como a veces se entrecruzan las ideas, las propias y las ajenas, se contrastan, y se rectifican, sucumbiendo en la batalla incruenta las que surgieron de la duda más razonable, de la endeblez del ser humano que casi siempre es uno mismo. Los demás no deben ser seres humanos o lo saben disimular mejor, porque al final, y nunca sabes por qué, siempre tienen razón o sus argumentos son más reales, o todo se reduce a que hablan más alto que tú. ¿Qué sé yo?, pero suele ser así. Lo realmente cierto es que hoy escuchaba sumiso a la voz de mi conciencia que, con el altruismo propio de quienes no dudan a la hora de sacrificar a los demás, negaba mi propia existencia para convertirme en instrumento, eso sí, necesario de un orden superior donde uno irremediablemente suele perder lo poco que es, su paso vacilante, su tartamudeo ante la vida, su visión borrosa de las cosas, y hasta su manera ridícula de sacar pecho ante todo aquello que lo mortifica, empequeñece, y le hace dudar, y a pesar de tenerlo todo en contra, con un último impuso de la propia pequeñez asumida es capaz de constatar que efectivamente es injusto lo que pasa con Teruel. ¿Por qué Teruel no va a existir?
El impulso no daba para más y yo me he quedado en la duda sempiterna de sí será verdad eso de que soy instrumento necesario para un orden superior, o tan solo soy lo que soy, el ser desvalido que tirita en invierno y transpira en verano. Púdicamente me callo lo que pudiera acontecer en primavera para no escandalizar a cirios (¿o serán tirios?) ni a troyanos, ya que ni es lo que dicen que es, ni tampoco es lo que uno está dispuesto a imaginar que pudiera ser para poderlo pregonar a los cuatro vientos, en resumidas cuentas que tan sólo es un tiriteo y una transpiración más suaves de lo normal y poca cosa más, ¿pero por qué quitarle poesía a la vida? Pues eso, en primavera…, ¡primavera! En el fondo todo se reduce a lo mismo: la imaginación, el alucinógeno de la realidad, el no va más, simplemente una capa más de pintura sobre las sempiternas manchas de humedad en la que creemos vislumbrar las imagines de nuestra propia vida como otros lo hacen en los posos de café. Pero volvamos a lo único realmente cierto: - tiritieos y sudores – eso es todo. Escatológico, lo sé. Pero, ¿qué es la vida? La vida es,...., pues eso: abrir los ojos en la amanecida con la pretensión de comerse el mundo; atravesar el páramo de la mañana con la ilusión de resolver algunos de los problemas de los demás porque los propios seria del todo imposible; tomarse un sándwich de jamón y queso de pie, sin molestar demasiado, y en el extremo de una barra de madera, con sabor a roble viejo con retrogusto a no sé qué, donde transita, entre vasos de cerveza y café y mil platitos con restos de tapas de ensaladilla rusa, alguna cucaracha con pinta de saciada y soñolienta que te mira con indiferencia, haciéndote saber, “con su corte de antenas, cruzado mágico donde los haya”, que incluso ella ha sido servida con mayor deferencia y atención que tú mismo. Pero, ¿por qué sentirte gratuitamente ofendido si aún queda la tarde para poder ver cumplidos todos tus objetivos vitales? Pues eso, que con su pan se lo coman los agoreros, los deprimidos, los voceras de tu condición de instrumento cuando tú sabes que eres o puedes ser, si te lo propones, no instrumento alguno sino la nota sublime y definitiva que conformará la sinfonía perfecta; cuando sabes de buena tinta, y no necesitas que nadie te lo confirme, que eres un ser pensante, racional, ilusionado, con despacho propio, y hasta con ordenador propio, o sea el no va más, aunque éste a duras penas, eso si, obedezca a tus designios. Yo me pregunto ¿por qué narices los ordenadores son todos tan hostiles al ser humano medio? ¿Por qué no se pliegan a tus decisiones, y siempre, cuando los necesitas, recobran conciencia de su propia realidad de sirvientes y te plantan cara rebelándose a su destino? Bueno, eso es otro problema, lo sé, y ahí lo dejo para que no se me encabrite quien tan generosamente me presta ahora el avío de poder mal expresar mi propio pensamiento. Chitón, ¡que no se despierte la bestia!
Si, efectivamente aún queda la tarde. Pero la tarde es efímera. Las tardes siempre tienen un ritmo distinto. Las contemplas desde la ventana y languidecen mientras suspiras recreándote en mil historias pasadas o en otras mil por pasar. Depende de cada cual. Es como el recodo en el camino en el que te quedas para descansar, o como el sueño que dibujas de mil colores porque estás, según crees, próximo a vivirlo. La tarde es como un desmayo, parte consciencia de la inconsciencia inmediata. La tarde es casi siempre eso, un suspiro que se tiñe de negro de inmediato con el cambio de horario, y te hace burla dejándote con tres palmos de narices cuando recobras la conciencia de tu propia realidad y ya te toca volver a casa. La tarde es la antesala de la noche, y la noche es ese lienzo un tanto resbaladizo, aterciopelado, etéreo, casi imperceptible, en donde si eres capaz de mirarte al espejo terminas por preguntarte si Teruel existe. En fin, seguro que Teruel existe, pero que existas tú más allá de tu condición de mero instrumento necesario para un fin superior lo dudas, quedándote en el paladar un sabor áspero y metalizado. ¿Qué menos que dudarlo, si no eres tonto de baba?