miércoles, agosto 06, 2008

Ya, está claro. Esto debe ser una variante de aquel juego de poner y quitar la mano para intentar que no te la golpee el oponente. Si, un juego de esgrima más mental que otra cosa que recuerdo de mi niñez, y una vez más, después de tanto tiempo y tanto olvido, estoy aquí exponiendo la mano y algo más con la convicción de que ahora acertaré a retirarla a tiempo, y con la certeza de que seguramente así me lucirá el pelo.
Pongo la mano. Espero el tiempo que estimo preciso. La aguanto extendida todo lo que puedo mientras me pregunto para pensar en otra cosa: pero, ¿y qué es el amor? Sigo esperando. Podría parecer muy imbécil a mi edad y en mi estado hacerme una pregunta tan de adolescente, pero me la formulo porque sí y sin ningún recato, y sobre todo porque hoy, seguro de mi pericia y reflejos para retirar la mano a tiempo, me siento con la necesidad de hacerla no sólo para distraerme de mi empeño principal, sino porque no me da la gana medir el tiempo con la misma medida que la distancia.
El tiempo es relativo. El tiempo debiera ser circunstancial. El tiempo lo es a pesar de si mismo y de nosotros, pero no debe afectar en nada a quien lo sufre, que sólo lo acepta, lo metaboliza, y lo asume para transformarlo en otro tipo de medida limitativa de la propia realidad. El tiempo no mata los sentimientos, ni los debilita, ni los trasforma, digan lo que digan los que siempre dicen algo con peso específico y con sentido. El tiempo sólo parece oxidarnos más por fuera que por dentro si por dentro no se lo permitimos, que eso ya sólo depende de nosotros mismos. Y si se lo permitiéramos, que la culpa sería nuestra y sólo nuestra, entonces sería devastador, entonces seguro que sería muy capaz de encogernos haciéndonos volver a nuestro estado inicial.
En muchas ocasiones he comprobado como algunos niños recién nacidos, con sus caritas de sorpresa, de agotamiento por el primer esfuerzo y quizás el más desproporcionado que tendrán que hacer a lo largo de sus vidas, y con el lógico cabreo por haber sido expulsado de su paraíso terrenal, se parecen a sus propios abuelos, imagen fidedigna de lo que posiblemente sean ellos mismos ochenta años después, y en los que se observa la misma cara de sorpresa, esfuerzo y cabreo que al principio, pero quizás entonces con conocimiento de causa de la derrota consentida frente al tiempo, que debe molestar aún mucho más.
El tiempo pasa, pero tú por dentro no; tú eres o puedes ser el mismo de siempre si quisieras. Lo difícil es ser consciente, primero, y luego, además, querer. La distancia es insalvable, el tiempo no, sólo pasa y nada más. Depende de ti.
Pero dejémonos de zarandajas. ………(¿Zarandajas? hoy, según parece, estoy sobrado)
¿Qué es el amor?
Bueno, pues si, ¿y qué podría decir? ¿El Amor? ¡Caray!

Siempre, por supuesto con permiso de Sabrina, también yo “quise escribir la canción mas bonito del mundo”, os lo aseguro. Lo malo es que aún sigo queriéndola escribir y eso debe significar algo. ¿Esperanza de cara al futuro? ¿Frustración con respecto al pasado?... Ni idea. Tal vez un poco de todo. Pero la sensación real es que siempre parece que habrá un futuro y por supuesto hubo un pasado, lo terrible es que también casi siempre nos olvidamos del presente. ¿Será que no existe? ¿Será que habitualmente nos coge en tierra de nadie? ¿Será que sólo es la escusa para seguir esperando tras desesperarnos por lo vivido?

¿El amor? Si, el amor. ¡En que lío me he metido yo solito!
Toda mi vida he sido reo de mis propias limitaciones, de las trampas para osos que asumí voluntariamente para disfrazar casi todo en otra cosa distinta que no me hiciera aparecer tan endeble sentimentalmente, tan dependiente, tan vulnerable, tan adicto, tal vez tan humano a pesar de haberme pasado la vida pretendiendo ser humano. Esa es o debe ser la paradoja de la vida o por lo menos de la de mi vida. Siempre me ha parecido no estar en ninguna parte a pesar de haber pretendido estar en todas y seguramente haberlo estado en casi todas. En fin, una contradicción más, posiblemente la contradicción permanente de los contradictorios presuntuosos con ansias de humildad franciscana, como me gustaría pensar que es mi caso (?). Contradictorios, y utilizando términos procesales televisivos al uso: presuntamente complejos y presuntamente insatisfechos consigo mismos. ¿Y qué más podría decir para definirme? Yo era de una forma y siempre parecía ser de otra cuando realmente lo que quería era simplemente ser como realmente era o, por lo menos, estar sin artificios ni disimulos, o vivir, o sobrevivir, o poder hablar conforme sentía y me sentía, o qué sé yo.
El amor para mí siempre ha sido ese sentimiento que lo es todo y lo llena todo y puede hacer que uno prescinda de todo lo demás. El amor es el sentimiento por excelencia que siempre te permitía, - hoy a penas me queda un recuerdo tibio para poderlo afirmar con seguridad, pero a pesar de ello me arriesgo a asegurarlo con la ilusión de acertar -, te permitía, digo, saber retirar la mano a tiempo, y si no lo conseguías te permitía en todo caso felicitar al contrincante con toda franqueza porque a ti te daba igual en tu nube de algodón y en tu nirvana perfecto, donde lo demás, todo lo demás, te dejaba elegantemente indiferente.
El amor era el sentimiento perfecto, el pleno, el único; era y lo es además para mí, que lo he escondido siempre dentro, demasiado adentro quizás, para evitar perderlo en alguna parte, y de tanto guardarlo y protegerlo dejé que languideciera, se desnaturalizara, se convirtiera en obligación cotidiana donde antes era, o creo que era, poesía. Poesía urbana tal vez, nada rutilante, nada artificiosa, repleta de bocinazos y con olor a cocido, pero siempre palpitante, calida, acogedora, envolvente y hasta amable.
Reconozco también que siempre necesité de una copa de más para encontrarme a través de la bruma que habitualmente me ha envuelto, pero que nadie se asuste, también siempre fue una de menos para no dejar de ser yo en lo fundamental, que tampoco se exactamente lo que debe de ser. Siempre necesité una copa de más para liberarme de mi mismo y convertirme en yo sin aditamentos ni artificios y pretender llegar a los demás, y los demás nunca fueron los demás, que eran muchos y las muchedumbres nunca me interesaron demasiado, sino que los demás eran o se representaban en ti, porque siempre ha sido ella aunque nunca haya sabido entenderlo. Pero, ¿qué le vamos a hacer? ¡Lo de siempre! Una cosa es lo que es, otra lo que podría haber sido, y nunca lo que debería haber sido. Bueno, pero ¿cómo hubiera podido entenderlo ella si yo lo disfracé para sentirlo sin expresarlo? Una paradoja más. Una pirueta en triple mortal. ¡El absurdo por el absurdo! Incluso es muy posible que eso sea el amor, un sentimiento predispuesto a cojear aunque sea casi imperceptiblemente, que avanza y uno se siente plenamente satisfecho por ese avance, pero que al cabo de un tiempo, cuando nos hemos relajado un punto, nos percatamos que esa cojera que asumimos sin darle mayor importancia ha violentado nuestra columna y nos trasmite dolor. Dolor compensado y al que nos hemos llegado a acostumbrar, pero dolor a fin de cuentas, que seguro que es otra cosa muy distinta a la plenitud de la satisfacción deseada.
He sentido el amor tan dentro, tan pletórico, tan mío, que seguramente incluso me he olvidado de ti, y seguro que ese debe ser el problema.

Si, quise escribir la canción más bonita del mundo y me salio este ripio imperdonable. El gesto tosco, la lejanía protectora de la propia impotencia a expresar libre, diáfana y espontáneamente los sentimientos. Siempre guardando las formas. Siempre componiendo la figura. Dejando la estela. Y también siempre después, cuando uno se queda solo física y espiritualmente, recomponiendo minutos sueltos y escenas fragmentarias para intentar crear sólo una imagen que sustituya a la realidad por lo que pudiera haber sido.
En fin ¡”Que pasen ya los payasos”! Que por cierto siempre me gustó más la versión de Judy Collins que la de Sinatra. Eso, ¡que pasen los payasos! ¡Que siga la función!

Toda la vida sabiendo que necesitaba estar enamorado hasta los tuétanos. Que necesitaba sentir el amor. Que necesitaba sentirme importante aunque fuera en el cuarto trastero de tu casa. Que el amor es un cumulo de circunstancias curiosas, y muchas absurdas, y casi todas desmistificantes sobre la realidad del propio concepto de amor. Porque el amor seguro que es otra cosa distinta a lo que debiera ser, o a lo que quisiéramos que fuera, o incluso a lo que siempre imaginábamos que debiera haber sido y hubiéramos estado dispuestos a convertir; evidentemente muy distinta a lo que para cada uno de nosotros lo ha sido o lo es en algún momento.
Pero yo, al menos, sé que siempre he estado allí, y esperando. Siempre esperando.
Hoy no quiero abrir la boca, ¿para qué, si lo que es, es lo que es? Hoy me sobran las palabras porque casi todas ellas me arañan la espalda sin que tengan ningún sentido.
Yo, como tantos otros, quisiera saber la razón de mi razón, y no la encuentro. Y aquí permanezco con la mejor de mis sonrisas, mirando siempre adelante, y con la sensación, que riego como dios manda cada día, de que mañana será otro día. Que otro día es sinónimo de una nueva esperanza. Y de que mientras esté esto puede cambiar.
En fin. Tenía plena confianza de retirar esta vez la mano a tiempo y no ha sido así, y aún me duele. ¿No dicen que algunos tropezamos más de dos veces en la misma piedra? Seguro que es verdad.

68 Comments:

Blogger mangeles said...

¡¡¡ Qué sorpresa!!!! voy, voy a leer...jeje

1:37 p. m.  
Blogger mangeles said...

JOoo colega, que no llego...me voy a parar en lo del amor...y eso mañana...pero hoy lo del "Tiempo".

Le aseguro mi querido amigo Argamenon que no tengo la menor idea de su edad. A veces tengo la sensación que es un treintañero, y otras que me encuentro ante un respetable y bien cuidado señor de la "tercera edad que se dice"... Lo primero por sus "sentimientos", lo segundo por sus "conocimientos" y "temple"...en cualquiercaso, tenga Vd. la edad que tenga...tiene un alma muy hermosa, que a mí me encanta.

A estas horas...después de un día horroroso de calor, y de preparar una cenita en casa con los amigos...y de una botellita de vino Reserva Cotos...pos que como no voy a entrar a lo del amor...lo dejo para mañana...

Besos para alma joven, cabeza de plata.

1:51 p. m.  
Blogger mangeles said...

Jejeje, no le dolerá tanto la mano...si fuera en invierno, con el frío...pero ahora...con este bochorno...

¿Quién ha dicho que tropezar dos veces en la misma piedra sea malo?... es de gente organizada, recta y directa..., la piedra es la que no está en su sitio juer...


Besos..hasta mañana


(Epicurio no se frote las manos..mañana más, jejeje...pero le mando un besito dulce)

2:22 p. m.  
Blogger mangeles said...

¿Por cierto, la Sabrina no era aquella morenaza italiana, que levantó algo más que la morar a los españoles, enseñando una teta a ritmo de Boom, Boom?

10:48 p. m.  
Blogger nomolamos said...

bufffffffff, el amor??
el amor es la parte irracional de yo.
Es la que te hace perder los papeles, la que te hace caer mil veces en la misma piedra. El amor esa sensacion que te oprime el estomago y acelera el corazon.
El que pelea con la intelgencia y con la razon, y nos vuelve vulnerables, y saca una persona que parecia que no existia dentro de esos parametros y murallas que hemos forjado a nuestro alrededor.
El amor, es el que hace sacar a una niñ@ que tal vez hacia mucho que habiamos olvidado,que trastea,y hace locuras sin pensar ni en el bien ni en el mal, valiente y arriesgado.
que nos vuelve idiotas, y si nos abandona nos hace llorar, sufrir y menguarnos. Una sensacion unas veces buena otras mala, pero que no nos arrepentimos de sentir.
bonita entrada como siempre argamenon,
un besazo.

11:35 p. m.  
Blogger mangeles said...

Su declaración de amor, y al amor, es demasiado bonita para decir nada. Si no es la canción de amor más bonita del mundo, es únicamente porque no ha escrito Vd. una canción, así que....

Besos, y tropiece en el amor todas las veces que pueda. (Yo le invito a la copa).

4:55 a. m.  
Blogger -Pato- said...

¡Qué post extraoirdinario has subido!

Para compartir, el amor es poesía urbana, no puedo imaginarlo de otra forma.

Y lo de la mano o no terminé de comprender tu idea o yo lo siento diferente. A ver si consigo explicarme, para mi el amor es no quitar la mano, es no correrse y dejar que duela, que atraviese o que acaricie, si quito la mano seguro me salvo, pero tambien siento que me pierdo la posibilidad de hacer contacto, de que ese golpe me llegue a donde tiene que llegar y si no pasa nada, si apenas lo siento, si me es indiferente, no era amor.

Ufff, seguro que entendí cualquier cosa con lo de la mano, perdón. Bueno, no habrás hecho la canción mas bonita del mundo, pero si un post grandioso.

Besos

8:35 a. m.  
Blogger argamenon said...

Mi querida Mangeles: Con respecto a Sabrina, “touche”; puede ser que tenga toda la razón del mundo y sea más que un error inconsciente de escritura la exteriorización consciente de algún trauma infantil. Obviamente me refería a nuestro Sabina, que nada o muy poco tendría que enseñar para ser honrado consigo mismo y con los demás.
En cuanto a mi edad, ni yo mismo la conozco con exactitud, se lo aseguro; depende del día y, en ocasiones, hasta de la hora. Y por lo que respecta a lo que usted califica de “mis conocimientos y temple”, pues no, nada de nada; es tan sólo mi tono de voz habitual con el que me doto la sabia naturaleza, un simple accidente ajeno a mí mismo. Soy una duda andando. Un superviviente. Un…, ¿qué más quisiera saber lo que soy?

2:35 p. m.  
Blogger mangeles said...

jEJEJE..YA YA...a mi Sabina que es un mostruo de contradicciones ni tocarlo....y a usted me parece que ya le vengo calando...un besito dulce amigo

2:56 p. m.  
Blogger Sirena Varada said...

“Yo confieso y no toreo de salón”

Podría haber sido el título perfecto para sus reflexiones. Quiso escribir la canción más bonita del mundo y trazó con palabras la confesión más honesta, lo cual es admirable pero no sorprendente tratándose de usted. Me impresiona su empeño introspectivo y verle lidiar con un toro semejante: el amor, ni más ni menos. Se ha expuesto sin subterfugios, se ha situado en la experiencia (y no en la entelequia, lo que es propio de filósofos y cobardes) y ha reconocido sus contradicciones. Ante el amor todos somos seres paradójicos.

En cuanto a lo de la copa de más para despojarse de aditamentos y adosados del yo... no nombraré una palabra tan arriesgada como identificación. Pero sepa que le comprendo muy bien.

Sobre el amor le diré algo de lo que estoy convencida y no porque haya llegado a esa conclusión por propia iniciativa (soy, al igual que usted afirmó, ocupa de pensamientos y dispersiones ajenas) y es que el amor es puro ego y el objeto de deseo siempre se enfoca en uno mismo. Todos aquellos románticos y tenores huecos que cantan a la luna juzgarán esta concepción como escandalosa por su descreimiento pero a mí me resulta reconfortante el alma desmitificadora que subyace en ella. Como alguien dijo: “el amor seguro que es otra cosa distinta a lo que debiera ser” y sólo me queda por añadir una palabra: amén.

Por la elegante indiferencia, la fría pasión, la contradicción, lo que es, lo que podría y lo que debería ser... Hoy no componga la figura, hoy no, que el traje de luces le sienta de maravilla.

9:55 a. m.  
Blogger mangeles said...

Pues por más que lo pienso, sigo sin tener nada que decir del amor. Yo creo que ni me acuerdo de qué es eso. Pero bueno, voy a intentar decir algo del amor.

Sentir amor es una cosa. Enamorarse.Amar y sentir esa "admiración, entusiasmo, deseo, ilusión" hacia una persona.

Pero dar amor es otra cosa. Es verdad que no se puede dar lo que no se tiene, pero también es verdad, que se puede dar mucho amor, y no sentirlo tanto...ó lo que es peor, sentirlo mucho y dar muy poco amor.

Y por último, y no por ello más importante...está el sentirse amado. Y ahí si que hay abismos. Hay quien se siente amado con fácilidad. Hay quien necesita atenciones continuas, y aún así nunca es capaz de sentirse amado.

Poner en equilibrio las tres opciones debe ser el AMOR, digo yo...que no sé...que ya se me estan contagiando las dudas...que ya se sabe...todo se pega, menos la hermosura.

Pues ya está, y siguiendo la costumbre del propietario del blog..no pienso ni leer lo que he escrito...total...

Besosssss

12:06 p. m.  
Blogger Osvaldo Michelon said...

Como la Sirenavarada ya ha dejado al amor en su sitio, quiero centrarme en el otro asunto importante: Barbra Streisand; ¿no ha oído Ud. esa versión de "que salgan los payasos".

2:03 p. m.  
Blogger Fernando said...

Con dolor de mi alma debo reconocer que envidio la suerte de Argamenon. Es como una isla que en vez de estar rodeada de agua por todas partes, en su caso esta rodeado de mujeres por todos los costados.
En cuanto al amor presentado aqui, hay algunos parrafos que parecieron dedicados especialmente a mi. Me lo soñé o he sentido y vivido experiencias similares.
Especialmente he disfrutado eso de la copa de mas y la copa de menos. Envidio tambien no tener una admiradora compulsiva e incondicional asi como Mangeles......

7:25 p. m.  
Blogger mangeles said...

Uinsss OSVALDO MICHELENA por estos lares....que suerte tiene amigo ARgamenón.

D. FErnando, encantada de conocerle, pero las "incondiciones" hay que ganárselas, jejje. Un besito

1:37 a. m.  
Anonymous calimatias said...

El amor, el tiempo, la distancia, la espera, las conflictivas paradojas. La pregunta que yo destaco en su texto de acuerdo a mis propias experiencias sería ésta: ¿cómo hubiera podido entenderlo si yo lo disfracé para sentirlo sin expresarlo? Eterno dilema. A mí me arruinó el amor y los demás amores hasta el punto de pensar que vivía fuera de ese sentimiento, al menos a la manera tradicional de lo que cuentan y dicen que son las boberías del enamorado. Por lo demás creo en el deseo como motor de amores. Y si digo deseo me refiero al espectáculo de los sentidos.
Me encanta poder leerle de nuevo. Aunque en esta parte de Galicia la cobertura es un asco. Además deseaba perderme por esta geografía de mitos y leyendas. Ahora regreso a la lectura de los blogs y me encuentro como perdido. Será cuestión de tiempo y de ánimo, pero mientras continúe por aquí el paisaje se impone sobre las letras.
Excelente texto. Y otro tanto digo del anterior. Un saludo.

12:58 p. m.  
Blogger Ginebra said...

¿Y para qué quiere saber lo que es? ¿No lo siente? Pues ya está, que es que lo quiere usted todo, hombreporDios: sentirlo, esconderlo, saberlo, definirlo, expresarlo, organizarlo...

1:11 a. m.  
Blogger mangeles said...

Uinsss al Calimatias no se le ha comido un pez globo...pero ni saluda. Y el Osvaldo tampoco saluda...¿Y quién será ella?...Tranquilo Epicurio...que es que me va la marcha.

3:55 a. m.  
Blogger argamenon said...

Ya, ya, Ginebra, si tiene usted toda la razón del mundo; pero como yo soy un poco gallego, más por convicción que por nacimiento o familia, pues podría contestarle con aquello de : ¿ y por qué no? En todo caso, se lo reconozco, soy un curioso empedernido y un poco “mosca c…..” para mis propios asuntos, y así me luce el pelo.
Por cierto, ¿su lagartija es de la familia de las de Formentera (Podarcis sp)? (No se moleste en contestar,por favor, mi curiosidad sobre las lagartijas es pequeña por el momento, tan sólo pretendía hacer más evidente mi pequeño vicio.)
¡Bienvenida!

6:53 a. m.  
Blogger mangeles said...

FELICES VACACIONES AMIGO. QUE LO PASE MUY BIEN, Y SE PREGUNTE MUCHAS COSAS. TRES BESOS PARA EL VIAJE.

12:47 a. m.  
Blogger Ginebra said...

No... si... verá, yo le entiendo perfectamente porque tiendo a preguntármelo todo pero muchas veces no paso de ahí. Igual es que me da miedo saber las respuestas (que sí) o que me exige mucho esfuerzo eso de pensar (que también) y averiguar (también).

La lagartija es de ésas que puede recoger a patadas en mi jardín, sobre todo entre los tomates. Ando pensando en tatuármela, o eso o una salamandra.
Gracias

5:08 a. m.  
Blogger mangeles said...

¿ Y vamos a tener que esperar a SEptiembre?; ¿ Y los mejillones de la Costa Gallega estan en perfectas condiciones?; ¿y el Cabo Finisterre va a ser ascendido a Sargento?...y...¿no tenemos preguntas de fin de verano?...

Besos siempre tengo para Vds....los fabrico especiales.

4:46 a. m.  
Blogger Sirena Varada said...

Le he entendido y le entiendo, claro que sí. Y le explico; su comentario es una sinopsis de lo que escribe en su blog sobre sí mismo. Se muestra astuto en sus divagaciones, apela a la ignorancia como patente de corso para elucubrar sin riesgo a equivocarse y, a mayor abundamiento, obtiene indulgencias plenarias asumiendo por adelantado estar equivocado. Es de una inocencia perversa pero convincente. Añade que no sabe una sola palabra de casi nada, y en cambio cree en sus propias verdades absolutas y es dueño de sus emociones y sentimientos. Y lo más importante; le encantan los sueños. En el trasfondo vital de su texto, sobre un lienzo de ironía y humor, se dibuja un Argamenón light, con un tono vital alto, razonablemente satisfecho y si me apura animado y festivo (venga hombre, sonría).
Le he entendido y le entiendo, claro que sí.

PD.- No me hartaré jamás de sus comentarios en mi blog, al contrario siempre me resultan penosamente cortos, impagables y los recibo con entusiasmo y calidez, pero no sé si se dará cuenta de que sus divagaciones (ácidas, lúcidas y de una desnudez espiritual hipnótica, en palabras de un tercero, que suscribo) se convierten allí en tesoros enterrados en mareas de sirena... Soy inocente.

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Oiga ARTRIDA, me parece que andan insinuando que Ud. necesita refuerzos para su condición de macho Ibérico; veo un montón de comentarios que considero absolutamente ofensivos
En cualquier caso, si la cosa andara floja, haga como mi buen amigo Ramiro, que para ligar, se acerca por detrás a ñ+las señoras y les susurra: Si te gustan blanditas te voy a volver loca
Bueno, sé que es una grosería; pero no podía permitir que un espacio de culto acumulara tanto SPAM

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Blogger Lúzbel Guerrero said...

y.. ¡PLÍÑ!

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